April 18th, 2004

Ночью

Три часа ночи без малого. Текст не пишется - чем дальше, тем понятнее, что вообще не в этом дело. Почтовик не работает - не скачивает письма, а почему, спрашивается?
Голова не работает. Не работает, и все. Ощущение такое, что мир почему-то сузился и сереет. Хрен знает что. Если к завтрему не пройдет, то к завтрему не пройдет.
Поесть, что ли.
В Бутово тихо. Никого нету, окна темные. Машины не ездят, как будто и не Москва.
Странное ощущение. Перестал чувствовать людей. Говорить ни с кем не хочется, слушать, в общем, тоже.
А те, с кем я бы всласть потолковал...
Наверное, только с В.С. Почему так оказалось, что больше не с кем?